Русскоязычная Вселенная № 14
Украина
Андрей Линник
Линник Андрей Станиславович. Родился в 1970 году в Харькове. Окончил Богословско-педагогические курсы при Харьковской Духовной Семинарии. Член четырёх писательских союзов, а также литобъединения «Стражи весны». Руководитель поэтической студии «Кастальский ключ». Лауреат литературных премий имени «Молодой гвардии» и имени Михаила Матусовского. Автор поэтических книг «В начале пути», «Катарсис» и «Укрепление веры».
СТИХИ
Любови Филенко
На узеньких улочках Ялты,
Средь пальм, кипарисов, магнолий,
Что ищешь, что здесь потерял ты? –
Знакомое что-то до боли.
Осенняя льётся прохлада,
И море, грустя, остывает.
А в небе янтарной лампадой
Уставшее солнце мерцает.
Идёшь лабиринтами крымских
Тенистых крутых закоулков,
Плывут черепичные крыши,
И эхо шагам вторит гулко.
Мелькают размытые лица
В лучах постаревшего солнца.
А может, тебе это снится?
Попал, может быть, в чей-то со́н сам?..
Сквозь сон ли, сквозь явь ли – не знаю,
Но вспомнил: я был здесь когда-то!
Страна была только другая,
Ушедшая вдаль без возврата.
* * *
Подмигнуло мартовское солнце,
Покидая зимнюю тюрьму.
Глазками раскосыми японца
Щуримся и мы в ответ ему.
Сквозь ветвей озябших обнажённость
Льются ослепительно лучи.
Дымкой горизонта искажённый,
Абрис городской не различить.
Мы с тобой стоим у перелеска,
Солнышком застигнуты врасплох.
Ветерок, хоть свежий, но не резкий,
К нам доносит свой негромкий вздох.
Шахматной доскою чёрно-белой
Ныне неколхозные поля
Пролегли. Глядит ещё несмело
Из-под снега рыхлая земля.
Счастье так недолго в мире бренном,
Зачастую это – вспышка, миг.
Но сейчас остановилось время,
Радость солнца – лишь для нас одних!
ВСТРЕЧА С СЕВАСТОПОЛЕМ
Стремился я к морю, своей надрываясь мечтой,
Ведь был так давно здесь. Звалась та эпоха «застой».
Без малого тридцать минуло стремительных лет
И вот в Севастополь, как в юность, беру я билет.
Июньское утро. Наш поезд ползёт между скал,
Змеёй извиваясь, туннелей минуя оскал.
Танцует диск солнца, мелькая меж кромками гор,
И моря блеснул вдалеке бирюзовый простор.
Мы в город въезжаем, вчеканенный в память мою.
Мгновенье – и я на вокзале близ порта стою.
О город прекрасный, ты – гордость Великой Страны!
Но где же Страна? И кому без неё мы нужны?
Руси Триединой увидим ли славу опять?
И мне остаётся надеяться, верить и ждать…
И к горлу невольно уже подступает комок,
И ветер морской холодит поседевший висок.
ГОРЬКОЕ СЧАСТЬЕ
Сонет
«Как лист увядший, падает на душу»*
Сомнение: а свой ли выбрал путь?
Но время вспять, увы, не повернуть.
Поклялся я. И клятвы не нарушил.
Стихи писал. А скажут: бил баклуши,
Мол, не нужна рифмованная муть,
Полезное, мол, делай что-нибудь.
«Да он лентяй!» – поднимут вой кликуши.
Поэта путь цветочками не устлан!
Ненужным быть и горестно, и грустно,
Непонятым – ещё вдвойне грустней.
Но вдруг – стихи: строфа одна, другая…
Легко летят, как вешних пташек стая…
И счастлив горькой участью своей!
О ВЫБОРЕ ПУТИ
Сонет
Как в фильме «Маленькая Вера»,
Зажгу бенгальские огни,
Стреляют искрами они…
Да, на душе сегодня скверно!
Быть может, выбрал путь неверный?
Жизнь – душной комнате сродни,
Текут безрадостные дни.
Но поздно жизнь менять, наверно.
Как отогнать тоску-печаль?
Бенгальские огни сгорели.
В окне – октябрьской акварели
Багрянолиственная даль.
Я помолюсь, зажгу свечу.
Пути другого не ищу.
* * *
Осень, златокудрая проказница,
Здравствуй! Тихо радуюсь тебе.
Солнышко ли, дождь – какая разница?
В этот мир пришёл я в октябре.
Манит лес листвы чуть прелым запахом
И прохладой лёгкою грибной.
Клёны тянутся ветвями-лапами:
Я для них, как видно, не чужой.
И пойду тропиночками узкими
В тихий лес багряно-золотой.
И пускай ещё немного грустно мне,
Осень, я люблю тебя такой!
* * *
Луна монетой золотой
Висит над крышею промёрзшей.
Суровый призрачный покой,
Февральский воздух полумёртвый.
Рассыпан в небе жемчуг звёзд,
Сугробов льдяны переливы.
Изба, забор, дощатый мост –
Им средь зимы, как мне, тоскливо.
Да, мне тоскливо в феврале:
Исход зимы, морозы люты.
«Февральский сплин в стихах излей», –
Мне шепчет Муза Зимней Смуты.
НА ИСХОДЕ МАЯ
Сонет
Я опьянён цветением акаций,
Но близится к концу душистый месяц май.
И лето красное поёт: «Меня встречай!
Пришла пора для смены декораций».
Пух тополей кружи́тся в белом танце.
Синички тинькают: «Весну не забывай!»
Чириканье весёлых воробьиных стай…
У темы этой много вариаций.
Я встречу лето, как встречают зрелость,
В заботах и трудах не покладая рук.
Как маем надышаться мне хотелось!
Но жизнь летит стрелой, год совершает круг.
Всему есть свой черёд, своя граница.
Лишь молодость, как май, не возвратится.
* * *
Придёт весна, я так её люблю!
Нет, нет! Не март, с распутицей и грязью,
Явившийся на смену февралю
Со слякотным своим однообразьем.
Я жду апрель. Подснежниковый цвет
В проснувшихся лесах и перелесках.
Я жду апрель. Ни льда, ни снега нет –
Им, вместе с грустью зимней, здесь не место.
Я жду апрель. Чириканье пичуг
С такою чистой радостью порхает.
Я жду апрель. Не сразу и не вдруг
Проложит путь он царственному маю.
* * *
Низкий лёт облаков
Над предзимним распаханным полем.
Здравствуй, тихая грусть.
Здравствуй, осени поздней раздолье.
Облетела листва,
На ветвях лишь оме́ла осталась.
Осень поздняя, ты –
Как внезапно пришедшая старость.
РУССКИЙ
Но горжусь прилагательным РУССКИЙ,
Что оно и ко мне прилагательно!
Владимир Миронов-Крымский
Пусть скачут на майданах «патриоты»,
А я упорно скорбный труд вершу,
Пусть Русь клянут, пускай орут до рвоты,
На русском, на родном стихи пишу!
И верю я, что как бы ни старался
Какой-нибудь «сопливый патриот»,
Мой скорбный труд уже не пропадёт.
Я от корней своих не отрывался,
От предков-русичей не отрекался.
Воскреснет Русь, её звезда взойдёт!
***
Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.
Арсений Тарковский
Бабье лето. Летят паутинки
И кузнечики скачут в траве.
Мы по лету справляем поминки.
Мы прощаемся с летом навек.
Почему же навек? Только на́ год.
На один лишь коротенький год.
Мы живём, да и много ли надо?
Лишь бы не было новых невзгод.
Лишь бы только Донбасс не бомбили
И не трогали русскую речь.
Как не лезли бы джоны и биллы,
Нашу Церковь должны мы сберечь.
Мы должны донести до заблудших,
Что идут на Донбасс воевать:
Мир худой – это всё-таки лучше
Доброй ссоры. Зачем отдавать
Жизнь свою негодяям в угоду,
Тем, что лбами столкнули славян,
Что на мельницу Штатов льют воду,
Для которых народ – что бурьян.
Бабье лето. Летят паутинки
И кузнечики скачут в траве…
Русь моя, по тебе ли поминки
В ослеплённый усобицей век?
ОКТЯБРЬ
Осенние краски –
Живой, многоцветный гербарий.
Последние ласки
Прохладное солнышко дарит.
И близко предзимье,
В лесу пахнет прелой листвою.
Октябрь тебе имя.
Чего же хочу я? Покоя?
Октябрь – месяц тайны,
Неясных и смутных предчувствий,
Какой-то случайной
И светло-задумчивой грусти.
* * *
В исходе марта солнечный денёк.
Как воздух опьяняющ, даль – прекрасна!
Порхает первый пёстрый мотылёк.
Весны сегодня всепобедный праздник.
Негромок он, скорее даже тих,
Но в торжестве сияюще-возвышен.
Он радостно вплетается в мой стих.
И стих – парит, его свободой дышит.
Большим пятном краснея, собрали́сь
Клопы-солдатики под старым клёном.
Во всех и вся неслышно входит жизнь.
Весна грядёт. И цвет её – зелёный.
«Чирик-чив-чик!» – выводят воробьи.
О чём-то гу́лит голубок голубке.
Весну давно всем сердцем полюбив,
Живу надеждой, хоть она так хру́пка.
Наш мир земной, воспрянув ото сна,
По-детски так раним и беззащитен.
Весна пришла, красавица Весна.
Цветущий мир войной не погубите!