19 апреля 2024  15:44 Добро пожаловать к нам на сайт!

Литературно-исторический альманах

Русскоязычная Вселенная выпуск № 22 

от 15 апреля 2023г

Русскоязычная Испания

Нина Русанова

Нина Русанова

 

Родилась в 1969 году в Москве. В 1992 году окончила с отличием Российский университет дружбы народов. Филолог, преподаватель русского языка и литературы, переводчик с испанского и португальского языков. Финалист национальной литературной премии «Поэт года» (2012). Проза Н. Русановой вошла в «Золотой фонд» национальной литературной премии «Народный писатель» (2013, 2015, 2016). Произведения опубликованы в нескольких сборниках Москвы, Лондона и Риги, Урала и Алтая. С апреля 2017 года член Российского союза писателей. Лауреат Литературной премии имени Н. С. Брагинской в номинации «Лучшее конкурсное стихотворение на строку А. С. Пушкина» (учредитель премии С. Дион, Мадрид) и победитель Турнира пародий 15-го юбилейного Турнира поэтов «ПУШКИН в БРИТАНИИ» (Лондон, октябрь 2017). В феврале-марте 2017 года выпустила сборник стихов и рассказов «КЛЮЧ ПОД КОВРИКОМ», первый в дилогии «НЕдетские рассказы», а также «Издательские решения» 2017, В июне 2017 года книга стала участником Книжного фестиваля «Красная площадь», а в июле вошла в лонг-лист Национальной Бунинской премии в области поэзии. 

Материал подготовлен  Алексеем Рацевичем

 

СТИХИ

 

Скоро пройдёт

 
Я смотрю на далёкие тучи,
Проплывая в моём гамаке...
Я устала от жизни кипучей,
Я теперь от неё вдалеке.

Я плыву в направлении ночи
На хребтине застывшей волны,
Где кровавые раны Гаррочи*
Под извечным покровом лесным...

Где когда-то пылали вершины,
Извергая фонтаны страстей...
А теперь...

Не пиши.
Не пиши мне -
Я уже не хочу новостей.

Я плыву в направлении «завтра»,
Где на солнце - и пепел, и лёд...**

Обитавшие здесь динозавры
Тоже думали: «Скоро пройдёт».

25.08.2017, Ла Гарроча
 

Мне теперь не пишется, не читается...

 
Мне теперь не пишется, не читается...
Мне теперь – не мне теперь:
В эти дни
Я бесплатно езжу – катаюсь зайцами,
Городские впитывая огни...

Я как будто ночью, в пустом автобусе –
Проездной забыла и телефон... –
Бестелесной точкой скольжу по глобусу...
По одной из множества Барселон...

По одной из них – временных-пространственных,
Веерами брызнувших из «сейчас»...
В полузабытьи городского транспорта
Я – не я: «кондуктор, помилуй нас».

Вот такая жертва чужого жребия –
Кто-то где-то бросил, забыл и рад...
Не взываю, нет, ни к отцу, ни к ребе я,
Я – сама ребёнок... и где-то раб.

Где они – «ведущие», «провожатые»?
Мельтешенью жизни не до меня –
То ли это сроки – уж очень сжатые...
То ли я – раззява и размазня.

Был приказ убавить иллюминацию:
Снять виньетки, выпутать из листвы
Лампочки...
Уже – без семьи, без нации –
По домам разъехалися «волхвы».

Эх, народ, не пишущий, не читающий!..
Я ничьих болот не хвалю, кулик...
За стекло оконное – лёд нетающий –
Навсегда вобрало застывший лик.

Но – пою...
Тихонечко, не на клиросе,
И впечатал рядом семитский нос
Грустный – народившийся – сразу выросший...
Вечно предаваемый мой Христос.

12 января 2017
 

Двадцать третье. Осень. Крыши. Снег

 
Двадцать третье. Осень. Крыши. Снег...
Не опали – падает на листья...
Всё, чего не знаешь обо мне, –
Пусть тебе – сегодня же – приснится.

Ночью с неба спустится листом
Белым-белым... – незнакомый почерк...
Скоро наберётся целый том
Пауз, недомолвок, многоточий...

Скоро наберётся целый ком –
Снежный, обжигающе-холодный:
То, о чём... зачем... того, о ком...

                «...Было уготовано природой?..»

...Из того... – не терпится узнать!..
Из того, что хочется – но страшно...
Хлопьями струится белизна
По стенам твоей высокой башни.

В ней ты добровольно заточён,
В ней ты отбываешь добровольно...
Открываю дверь своим ключом...
Ну же – поддавайся... Нет, не больно...

И не снилось нашим мудрецам
Многое на этом белом свете...
Так узнай же...
Расскажи мне сам...

Снег и осень.
Крыши.
Двадцать третий.
 

Для кого-то небо стало морем...

 
                Памяти артистов Ансамбля имени Александрова,
                погибших в авиакатастрофе 25 декабря 2016 года


Хочется под тёплым одеялом
Сном забыться и не горевать –
На земле сегодня меньше стало
Тех, кто может петь и танцевать.

Тех, кого никем и не заменишь:
Из последнего... да в первый ряд?..
Разве что действительно – на сцене...
Ну а в жизни... просто нет ребят.

Как нам жить? Играть какие марши? –
Отмечая Новые года...
Среди них и локтевские наши –
Лучшие из лучших, как всегда.

Я сегодня затемно проснулась,
Только явь стократно хуже сна:
Всё смешалось, всё перевернулось –
Чаша утра выпита до дна*.

На войне, как на войне – и в горе –
Стопка водки да кусочек хлеба...

Для кого-то небо стало морем...
Для кого-то море стало Небом...

27 декабря 2016
 

Я держусь за буквы и за пробелы...

 
АнсамбльАлександрова

Я держусь за буквы и за пробелы…
И за то, что любишь улун молочный…
Потому что — делай или не делай —
Всё напрасно, мало или непрочно.

Я держу осанку, характер, волю,
Я держусь за ручку любимой чашки,
Потому что средства от этой боли
Не дадут — с бумажкой, ни без бумажки.

Я верна словам, я пытаюсь письма,
Я пишу… — а вдруг они что-то значат! —
Для родной заоблачной этой выси —
Вдруг он не окончен, а только начат!

Я держусь пути, я иду по следу:
Шаг за шагом… вымерить по секунде!
Я ищу пропавшее — «до Победы!» —
Если только есть она, бас-профундо…

Глубины держусь и полёта мысли,
Чтоб не облажаться и не ударить,
Чтобы — чёрт возьми уже, все зависли! —
Не исчезли точкою на радаре!

Я держу! — держитесь! — не ставлю точку —
Не молчите, пойте! — побудьте с нами! —
Растяну двухмерную гладь листочка
До портала между двумя мирами:

…я держусь…
…ты держишься…
…вы держались…
…мы ещё продержимся…
…и поддержат…

Это хляби глаз — не морские дали
И не тьма небесная враз разверзлись.

И, цепляясь взглядом — чужие лица! —
За слова, акценты и смех прохожих, —
Начинаю злиться, безумно злиться! —
Почему смеются и непохожи?!

Разве им не жалко? — а только «жарко»?!
«Люди»! — приземлённые все жути!
…за пакеты, очереди, подарки…
И за них, представьте себе, держусь я.

А за что, скажите, ещё держаться?
За кого? — знакомых и не знакомых…
…за пылинки, нити, былинки счастья…
…снова видеть, чувствовать, возвращаться…
И неважно, «дома» или «не дома».

29 декабря 2016
 

В губы

 
Поцелуй меня в губы, милый,
Поцелуй меня – в губы!
Словно Ангелы дуют в трубы... –
Бесплотные Ангелы – в трубы!..

Посмотри на горы, милый,
Посмотри – на горы!
Слышишь? – Ангелы дуют в горны!
Бесплотные Ангелы – в горны!..

Посмотри на море, милый:
Вода! –
Ворочает – камни!!..

А «не в губы»,
«Не милый», милый, –
Ну на фига мне?!..

22.11.2016
 

Снег под вечер. Пойти гулять...

 
Снег под вечер.
Пойти гулять.
Заблудиться в лесу знакомом.
И,
Задав себе кругаля,
Двух шагов не дойти до дома.

Удивиться.
Устать.
Присесть
На макушку Царя Сугробов,
Оказав бедолаге честь
Белоснежной моею попой.

И – остаться.
Да с ним и жить.
Или в нём – что куда логичней.
Долго-счастливо плыть и плыть...
Он и мягкий, и симпатичный.

Горемычная! – с ним навек! –
Обручиться! – не мыкать горя...
Ведь недаром любила снег,
Пуще солнца, ветров и моря!

Ведь недаром меня белей
На найдётся во всей округе!..

                ...С неба льёт ледяной елей
                Мне на волосы и на руки...
                Тихо падает на лицо...
                Нежно-бережно мне на плечи...
                И венчает меня венцом.

Всё русалочье-человечье

Я оставлю на память им –
Кто не помнит и не оценит.
Я – одна – белолицый мим –
На заснеженной этой сцене.

                – ...Из луча Луны отлита,
                Словно свечка, сидишь – не таешь...

                – ...Снег мой, свет мой! – моя мечта!..

                – ...Вот и ты обо мне мечтаешь...


Снег да снег...
Всё валит-валит...
Еле теплилось...
Тлело...

БЕло.

Ничего уже не болит.
И не будет.
И не болело.

01.11.2016
 

Мы живём отголосками битвы...

 
                ...Круто! Даже евреи в пастельных тонах?
                (Из отзывов почитателей таланта)


Мы живём отголосками битвы:
То грохочут они, то тихи...
То взрезают «Английскою бритвой»*
Безобидные в общем стихи...

И пока ещё боль не угасла,
И покуда нам век вековать –
Бесконечно замазывать маслом,
Бесконечно холстом бинтовать...

Это, в общем, – врождённая рана,
И затянется разве во снах...

Потому у Никиты Евгана
И евреи – в пастельных тонах.

28.10.2016
 

Говорю, что люблю...

 
Говорю, что люблю –

И лазоревой ветке...
И звезде... и воде ледяной...

                Если, скажем, пошла б я в разведку?
                Ты, скажи мне, пошёл бы со мной?

Говорю, что люблю –

И подругам...
И давнишним, и новым друзьям...
И – по кругу... и головы – кругом...

                Впрочем, это не я.

Говорю, что люблю –

Насекомым...
И деревьям... – большая родня!

                Если б не были раньше знакомы,
                Как, скажи, ты узнал бы меня?

Говорю, говорю...

                Говори мне!!
                Заклинаю тебя! – отвечай!!
                Если оды, баллады и гимны
                Сочиню, – ну не век же торчать!!
                Мне заложницей сивого бреда
                И любовницей веток и слов... –
 
                Может быть, ты возьмёшь – и... приедешь?
                Если это, конечно, любовь...               

Говорю...

И берёзам, и елям...
И целую цветы и листы...

                Кто бы знал... как они... – надоели!!!

Потому, что не ты.

27.10.2016
 

Вечером осени - спасть-почивать...

 
Вечером осени – спасть-почивать...
Вечер осенний – заснежен, недужен...
Тянется-длится... Когда же в кровать?
Но до кровати, естественно, ужин.

Вечер серебряный... Бронзовый сиг
Соло поёт на фарфоровом блюде...
Стынет атласом, накрыт на троих,
Стол...
Горгонзола...

              ...Но где же вы, люди?..

Спаржа, маслины, бутылка вина...
И – непонятно, откуда, – селёдка...

              ...В чём моя, Локтевцы-братцы, вина?!..

И одинокая стопочка водки.

Я ли не нежен?! Не я ли любя
Ужин накрыл, что «Вечери» не хуже?!

              ...Поп!!..*
              ...Барабанщик!!..**

                Да мне без ребят
Свечи – не свечи! И ужин – не ужин...

27.10.2016
 
 

Ещё нежнее

 
Я напишу – ещё нежнее!..
(И вывешу н ФейсбукЕ.)

Твой сон на Сене...
Или Шпрее...
А может, на Москве-реке...
А может – на Гвадалквивире,
Там, где «зефир струит эфир», –

Моя задумчивая лира
Проникла в этот дивный мир,
Где «сон» – «мечта» – одно и тоже
По сути в разных языках...
(Увековечить разве сможем
Её на всяких ФейсбукАх?)

Но почему б – не попытаться?!
И почему – не помечтать?!
Уснуть! –
И спать-не просыпаться...
Мечтать...
И грезить!.. И – витать!..

Моя рифмованная грёза,
Пронзая тонкие тела,
Летит в московские морозы
Из барселонского тепла...

                И в сердце кисточкой-занозой
                Евгана живопись вросла!!!

Да будет мир твой – светел-розов!!!

Пастель!!!..

(А к чаю – пастила.)

22 октября 2016

 

 

 

 

Rado Laukar OÜ Solutions