Русскоязычная Вселенная, выпуск № 5

Лито «МОЛОТ О.К.» (Тбилиси, Грузия)

Леван ТОДАДЗЕ

Леван ТОДАДЗЕ, юрист по образованию, участник нескольких российских поэтических конкурсов, а также Форума молодых писателей в Звенигороде (2014). Публикации в альманахе «Шепот» (г. Сочи), в сборниках «Плеяда Южного Кавказа» и «Новые писатели России 2015». Автор книги стихов «Струны вен» (2012)

Материал подготовлен Михаилом Ляшенко

КОРНИ

Стихи мои из родины растут,
Корнями пропахав родную землю.
И тянутся к лазури, в высоту,
Расправив несгибаемые стебли.

Слова, как будто песни соловья.
За ними грохот вечности и вьюги,
Пронзивший наконечником копья
Стальные звенья вражеской кольчуги.

И строки виноградною лозой
Ложатся низко, обнимая землю.
О, Картли, блудный сын перед тобой,
Лишь пред тобой сгибающий колени.

Я сын страны, я слышу предков зов.
И жуткий рев отрядов Чингисхана.
Стихи мои пропитывает кровь,
Пролитая турецким ятаганом.

И слышу я персидскую зурну,
Протяжным стоном сеющую горе.
И слышу, как сжигали мне страну
И брали города мои измором.

За строчками кровавый парус снов
Уносит сыновей в чужие руки,
Где из мальчишек делали бойцов –
Элитные отряды Мамелюков.

Но вот он, длинный долгожданный звук –
Орлиный клич несет стране спасенье.
И тысячи вооруженных рук
За твердь родную ринутся в сраженье.

Язык, свобода, вера и земля
Родных краев, что сберегли герои.
В стихах моих – о, Грузия моя,
Извечное кипение их крови.

Мои стихи из родины растут,
Корнями прорастая глубже, в землю.
Я здесь рожден, и похоронят тут,
Где в ожиданье предки мои дремлют.

* * *

Вот мы потеряли отчизну,
Где жизнь измерялась лишь жизнью,
Где чувства считались лишь в числах,
И правда, застрявшая в мыслях,
И честь, неспособная пискнуть
От полного непонимания,
На что заострялось внимание
Когда, обретая свободу,
Мы обещали народу
Мир. В перерывах застолья,
Где тосты кричали за волю,
А кто-то делил нас на карте
Тем временем. На циферблате
Уже появлялись пробелы,
Терпенье, достигнув предела,
Назад возвратиться не смело.
"Братве тебя ждать надоело"
Утюг прикасается к телу,
И нежная песня сирены,
И руки заботливой Лены,
В палате зеленые стены,
Жгутом перетянуты вены.
Блаженные сны морфиниста
"О, как здесь прекрасно и чисто,"
Как будто проблемы померкли,
Словно на подступах к церкви,
Где небо застыло в алмазах,
Читается в наших гримасах
Навек заточенная вера,
В погоне за интерьером,
Себя вызывая к барьеру
И выбирая карьеру,
Забыв про Завет, между делом,
Дуло направит к виску.

***

Врачи мне прописали жить,

Жить, несмотря ни на что.

Жить три раза в день.

Несмотря на дождь, клюющий мое запотевшее окно.

Несмотря на прохожих, которые не смотрят на меня.

Несмотря на безразличие друзей и на вечную усталость жены.

На проезжающие мимо автомобили,

На скучающие, одинокие памятники,

На ревущие телефоны,

На усталые, истоптанные тротуары столицы,

На забытые всеми афиши,

На город, который мне не по карману.

Жить – несмотря на смерть.

Три раза в день

Прислушиваться к запаху тишины,

Внимая песням солнечных лучей,

Целуя ветер, ворвавшийся в окно,

И обнимая мыслями весь мир.

Врачи мне прописали жить!