Русскоязычная Вселенная. Выпуск № 11
Донбасс никто не ставил на колени...
Ирина Росницкая
Луганск
Ирина Росницкая родилась в городе Новочеркасске (Россия). С 1984 года живёт и работает в г. Луганске. Образование высшее. Член Межрегионального союза писателей. Автор книг «Поздняя ласточка», «И Русь...», «И все творения и твари...». Публиковалась во многих коллективных сборниках, в литературной газете "Отражение", в альманахах "Свой вариант", "Провинция", в антологии "Песни Южной Руси" и др.
***
Я столько знаю о войне,
что против острых ощущений,
«долгов», наущиваний, мщений
в чужой и собственной стране,
история – живёт во мне.
Мне часто снится: я бегу,
а за спиной – щелчок затвора,
сплошные стены и заборы…
И я проснуться не могу,
и задыхаюсь на бегу.
И смерть – качается в глазах.
И жилка бьётся тонко-тонко…
Там предвоенные девчонки
рождаются уже в слезах,
там, много лет тому назад…
Шла непосредственность босая:
чужие дяди – «пух» и «пых»…
В тот горький год, её спасая,
спасли меня… А остальных?!
И сколько, мама, было их?
В тьме предрассудков и знамений
не разуверившись вполне,
провалы в недрах поколений
в вину поставим ей, войне,
чтоб проклинать её вдвойне
от неродившихся детей
и тех, кого в огне сгубили…
Какой нелепой, глупой силе
под силу шастать в темноте
незнающих про годы те!
Я – весь народ в себе ношу.
И память – общую, как воздух.
И это до того серьёзно,
что этим с детства дорожу.
Я здесь живу и здесь дышу.
Как не понять, что в той стране,
где не найдётся хаты с краю,
я - столько знаю о войне!
Хоть ничего о ней не знаю.
ПИСЬМО С ВОЙНЫ
Прошу тебя, -
думай о прошлом.
Прошу тебя, -
знай обо мне.
Я – ниточка, малая прошва
на вашем живом полотне.
Не рвись на гранитные плиты
и слезы напрасно не лей.
Мы общей
судьбою повиты
на нашей костлявой земле.
Прошу тебя, думай об этом,
когда на пороге стоишь.
Ты – веточка,
Ты – эстафета.
Ты многое можешь, малыш.
А я у какой-то дороги
остался
на этой войне.
Прошу тебя,
думай о многих.
И что-нибудь знай обо мне.
СОЛДАТ
Рвануло вверх
и вывернуло ёлки.
Окоп накрыло
гаревой волной…
Потом ему сказали:
- Что осколки!
Всё ерунда,
раз главное – живой!
Обязан выжить.
Умирал, а выжил.
Неистребим,
как собственно народ.
Вовсю гнездятся
ласточки под крышей,
зелёный дождь
над пашнями идёт.
Но вот теперь
война его догнала.
Расчетлив
и безжалостен свинец.
На целый танк
хватило бы металла
лишь из одних простреленных
сердец.
Проходит время.
Что же в этом толку,
листать его
до нашей тишины?
Но убивают
до сих пор
осколки
солдат, давно вернувшихся
с войны.
И сколько их,
по далям, по погостам,
по городам
у вечного огня,
молчат уже
торжественно и просто,
и с фотографий
смотрят на меня!
СТАРИКИ
Их рано списывать в запас.
Мы память не в архивы сдали.
Они проходят мимо нас
под мелодичный звон медалей.
Им этот звон под свист и гул
и не мерещился когда-то,
там просто каждый воз тянул
походной лямкою солдата.
Осталось их – наперечёт.
Года их тоже не жалеют.
Жизнь речкой быстрою течёт,
бока у берегов мелеют.
И как бы мне понять успеть,
что так заведено на свете:
мы – чьи-то внуки, чьи-то дети –
не просто сами по себе!
Что есть и у большой реки
исток её речного детства…
А корни – наши старики –
крепки. Куда от них нам деться.
Они из-под руки глядят
порой с надеждой безответной.
Не всем ходить по площадям.
И раз в году – поймите это.
***
Поздно или рано,
через много лет
станут ветераны
песней на земле.
Станут журавлиной
памятью вдали,
горечью калины
на краю земли.
Узловаты руки,
неизбывен труд.
Старики
к братишкам
к молодым уйдут.
Станут в строй, как надо,
годные вполне,
с теми же, кто рядом
пали на войне.
Жили, как сумели.
Дали, что смогли.
В память
не с постели,
а с войны ушли.