1.

РАЗМЫШЛЕНИЯ

Как скучно быть английской королевой!

Как трудно жить английской королеве!

Наверное, не очень справедливо,

Что королеве быть нельзя ленивой,

Поспать подольше, с книжкой поваляться,

С ногами на диван нельзя забраться,

С подружками на роликах кататься,

И быть, как все девчонки – говорливой.

Нельзя в футбол играть, побегать за собачкой,

Нельзя при всех почпокать жвачкой…

Ужасно – целый день сидеть на троне,

В тяжёлой, золотой своей короне,

Уж лучше с мамой в кухне мыть посуду!

Я королевой ни за что не буду:

Всё нужно делать только на «отлично»,

Ей даже плакать как-то неприлично,

Нельзя ей разбирать велосипед,

Нельзя есть чёрный хлеб ей на обед,

Всё только булки с кремом,

Булки с кремом, булки с кремом, -

Совсем другие у меня проблемы!

Нельзя ей абрикосов съесть зелёных,

И под столом играть, как мы с Алёной,

Нельзя бутылок сдать, копеек на пятнадцать…

От этого «нельзя», ну как не разрыдаться?!

Ей нужно в форме быть, быть чопорной и строгой,

Со всех сторон я слышу:

Я в третьем классе, третья парта слева,

И вообще, я – просто мальчик Миша,

И мне бы только выучить английский

Как королева!

2.

РАДУГА

Посмотри, как солнце с дождём венчаются,

И венец тот радугой называется.

С горизонтом радуга не кончается –

Дождь грибной и далее простирается…

Я, отбросив в сторону чёрный зонт,

Заглянуть пытаюсь за горизонт:

Там повсюду - близкие у меня,

И на свадьбе этой мы все – родня!

Дождик пляшет по лужицам босиком,

Лужицы становятся ручейком,

Ручейки встречает и пьёт река,

А реке так хочется в облака… А пока…

Посмотри, посмотри, посмотри, посмотри,

посмотри…

… Р А Д У Г А…

3.

ПОЭЗИЯ – ГАРМОНИИ ПРЕДТЕЧА

Устав от грохота житейской маеты,

От бездорожья слов, обид, непониманья,

Бессонной ночью получаешь ты

Одну строку бесценного вниманья,

Всего одну!

Когда тебе природа доверяет

Едва звенящую тончайшую струну,

И с нею в резонанс вступает

твоя душа -

Не приступив ко сну,

Ночь незаметно умирает,

Ушла из сердца боль,

Легко, как звёзды, тает…

В такую ночь я поняла однажды:

Поэзия, ты – трепетная жажда

Гармонии, которой в жизни мне

Так часто не хватает!

А утру даже невдомёк:

Чем так тревожил вечер?

И ты – не одинок! Не одинок!

Пришла ПОЭЗИЯ – гармонии предтеча

На мой, в ночи горящий, огонёк…

4.

Я – ЖЕНЩИНА

Я – прошлогодний снег?

Засушенный цветок,

Забытый меж страниц неинтересной книги?

Нелепый стебелёк,

Вдруг выросший на пне?

Я - на плечах твоих несносные вериги?

Я – пепел? Я – зола?

Назойливый щенок?

Ненужный стук в ночи? Разбитая пластинка?

Я – порожденье зла?

Я - пожелтевшая от времени картинка?

Я – лета бабьего седая паутинка?

Огарок я свечи? Огарок?!

Да я - судьбе твоей - немыслимый подарок!

Меж «рацио-» и «ирра-», я – твоя,

Быть может, золотая, серединка!

Я – женщина! Ты вдребезги разбил

Меня, как зеркало. На мелкие осколки…

Ты – любишь? Ты - любил…

Ты вдруг через меня переступил,

Воспоминаньем сделал, да и только!

Я сожжена до тла… Пусть пепел я сейчас…

Я – женщина!

Я – «пепел» и «алмаз».

5.

УТЕШЕНЬЕ

Сама я не звонила, не звала.

Любили мы…

И это – жизнь была…

Она прошла. Те дни неповторимы…

Пусть будет память бережно хранима,

Окутав сердце облаком тепла.

Пусть будет лёгок путь,

И не саднит пусть грудь,

Дыханием теснима…

Хоть «расставанье – маленькая смерть»,

Закрутит суета и жизни круговерть.

Захочешь – стану рядом я незримо.

Я облаком неслышно проплыву,

Прольюсь дождём,

Спою весенней птицей.

Соскучишься – сомкну тебе ресницы...

То будет сладкий сон.

Но наяву…

Но наяву не повторить мгновений,

Божественных твоих прикосновений,

Чтоб кровь по жилам радугой цвела!

Любили мы… и это – жизнь была…

Всё остальное, милый, побрякушки,

Убогим брошенные в кружки…

Нам в разных странах дальше жить,

И лишь одно дано нам в утешенье:

Друг друга нам не хоронить…

6.

МЕТЕЛЬ

Посвящается повести А.С. Пушкина «Метель»

в честь 200-летия со дня рождения поэта

В морозном кружеве окно…

Усталый день угас давно…

Не плачь, свеча, не плачь – пылай,

Молитве девичьей внимай.

Прощай, родимый отчий кров,

Меня зовёт моя любовь,

И мать родимая, прости,

Меня из детства отпусти.

Была ль молитва или бред?

Засыпан снегом санный след.

Не смята девичья постель…

Метёт метель… Метёт метель…

И навсегда пребудут с нами

Тот скрып* полозьев под санями,

И скрып гусиного пера –

Ума изящного игра!

А свечи в церкви деревенской

Всё слёзы льют по доле женской.

Из века в век, из года в год,

Метель метёт… Метель метёт…

*Скрып – в редакции А.С. Пушкина