Морозова-Мавроди Наталия Владимировна родилась в Мариуполе. С детских лет живет в Луганске. Образование высшее. По профессии – литейщик. Автор книг стихов «Две стороны», «Времена не выбирают» и соавтор книги «Гостиница «Украина» («Октябрь»). Ул. Пушкина, 3». Стихи, сказки и рассказы Н. Морозовой-Мавроди издаются во многих коллективных сборниках и периодических изданиях. Председатель Правления Межрегионального союза писателей, шеф-редактор альманаха «Свой вариант». Лауреат литературных премий имени Олега Бишарева и имени Михаила Матусовского.

СТИХИ

***

Берёзы белоствольной силуэт

На фоне зимнее-голубого неба

И неглубокий шин колёсных след

Вдоль поезда полосками из снега.

Я не была здесь двадцать с лишним лет –

Как снег припорошило память время,

Есть у судьбы на каждый срок секрет:

То жизнь в тиши, то снова – ногу в стремя.

Нежданно и негаданно – Москва,

Россия, белоствольные берёзы

И мысль, что жизнь всегда права –

Люблю её поэзию и прозу.

***

Все глуше музыка души…

Б. Окуджава

Чем глуше музыка души,

Тем раздражённей голос злости,

Она тогда приходит в гости,

Когда усталость нас крушит.

Распяты суетностью дней,

И сами гвозди вбив поглубже,

О чудесах в мечтаньях тужим,

На дёготь заменив елей.

***

Вопросов больше, чем ответов

На самом краешке чудес.

Ну что ж, даст Бог, пройдём и это –

Как ни крушит надежды бес.

Когда холодное свеченье,

Что было некогда огнём,

С улыбкой грустной отреченья

Уйдёт за дальний окоём –

Всё совершится так, как должно.

И важен будет не ответ,

А чувство лишь: что всё возможно

И что несбыточного нет.

***

Дай стать на цыпочки в твоём лесу…

Б. Ахмадулина

Дай ощутить заветное тепло,

Не отнимай простёртую десницу,

Пусть этот миг немножечко продлится –

В душе – волшебно чисто и светло.

На хрупкой грани меж добром и злом

Покоится судьбы моей частица,

И Амульяни-остров снова снится,

И машет чайка трепетным крылом.

Всех прежних чувств забытые слова –

Мне радостно губами их коснуться –

Так сладко в венах рАдужинки бьются (!)

И слабнет суетности жизни тетива.

Женская тайна

Душевную женскую тайну,

Увы, никому не понять,

Когда вдруг услышат случайно

Себе она шепчет: «Стоять!».

«Стоять!» - улыбаясь невзгодам,

«Стоять!» - слёзы щиплют глаза,

«Стоять!» - вопреки непогодам,

«Стоять!» - когда в сердце гроза.

Вот так и стоит улыбаясь,

Держа независимый вид,

Сомненьем душевным терзаясь

И спрятав от всех «что болит».

Подумают: «Ей-то, что нужно?

При ней все – не дать и не взять,

Судьба ей, похоже, послушна,

Не жизнь, а одна благодать».

Но только лишь Богу известно,

О чём она ночью не спит,

Для всех остальных – «Всё чудесно!» –

На том вот она и стоит.

Хрупкое счастье

Хрупкое, хрупкое счастье –

Лёгкий цветной мотылёк,

Таинства жизни причастье,

В зной – на ветру стебелёк.

Господи, сколько же надо,

Чтоб ощутить всё сполна? –

Встретиться с любящим взглядом,

Да чтоб зимою – весна.

Да чтоб вот так, безоглядно,

Верить в далёкий мираж,

И в озареньи отрадном

Чтобы дворцом стал шалаш.

Слаб иль надёжен тот остов –

Гулко стучат топоры.

Господи, как же всё просто!

Как же всё сложно, увы…

Жила и не жила

Жила и будто не жила,

А только черновик писала,

Так, словно завтра же сначала

Жизнь при желанье начала.

Но вот однажды, как пчела

Вонзилась мысль, оставив жало:

Что к миражу всегда бежала,

Сама себе всегда лгала.

При ней все вроде: дети, муж,

В трудах ночей не досыпала,

Богатства нажито немало,

Нет одного – единства душ.

Холодным оказался мир

Тот, что сама же создавала:

Ткала на старость одеяло,

А получился плед из дыр…

И все увиделось тогда

Таким незначимым, бездушным,

И до обидного ненужным,

Не оставляющим следа.

Очнулась будто бы от сна,

Пошире распахнула окна,

И разорвала крепкий кокон,

Тот, что вокруг себя свила.

И стала начисто писать,

Несуетливо, ровно, вольно –

И даже, если было больно,

Уже себе не смела лгать.

ХОРОШО!

Как хорошо душой свободной

Вдруг вознестись над суетой,

Над завистью, всегда голодной,

И над убогой клеветой.

Как хорошо, раскинув руки,

Парить, парить за кругом круг,

Над паутиной чьей-то скуки,

И надоедливых услуг.

Там в небесах под облаками,

Вновь полюбить земную твердь,

И песнь в терновнике с шипами,

И жизни пёстрой круговерть.

Дом детства

Посвящается моей тете Л.К.Мавроди

Малой точкой, каплей во Вселенной,

Затерялся милый сердцу дом,

Для меня огромный и бесценный:

Годы детства поселились в нём.

Мысленно его я посещаю,

Но все реже вижу наяву,

Я в него, как в детство приезжаю

И всю жизнь теплом его живу.

Для кого-то детство это – горы,

Для кого-то – церковь за углом,

Для меня же детство это – море

И вот этот старый, тихий дом.

Пыльный южный город возле моря,

Солнцем опалённые дворы,

Сколько счастья видел дом и горя,

Сколько слышал смеха детворы!

Палуба веранды увитая

Диким виноградом и вьюнком,

Здесь детьми в «пиратов» мы играли,

Вместо рынды – сковородки звон.

И, конечно, сад – свидетель странствий,

Был саванной, прерией, тайгой,

Даже был космическим пространством,

Кратером вулкана и Луной.

Кораблем служили нам качели,

Кубриком – землянка «два на два»,

Парус – простынь, грабли – вместо реи,

Пристанью – скамейка у столба…

Изменившись времени в угоду,

Как и я, он помнит о былом.

Я же повторяю: «Слава Богу,

Что ты есть, мой старый, добрый дом».

Пока есть чудаки…

Чудак, кто верит в чудеса,

Простак, кто в чудеса не верит.

Любава

Быть чудаком и верить в чудеса,

Купаться летней ночью в море звездном,

За журавлем гоняться в небесах –

Я точно знаю: никогда не поздно.

Дыханье от восторга затаив,

Увидеть волшебство в совсем привычном,

И, слыша незатейливый мотив,

Величье ощущать в полете птичьем.

Бежать куда-то за своей мечтой,

Вновь совершая тысячу ошибок,

Не сомневаясь, спор вести с судьбой,

И грезить о награде из улыбок.

О, как мне жаль угрюмых простаков,

Кто, ошибаясь, в чудеса не верит,

Тех, чьи сердца закрыты на засов,

Чьи наглухо забиты в детство двери.

Мир будет жить, пока есть чудаки,

Пока Земля дыханьем их согрета,

Пока родятся с легкой их руки

Стихи и песни, сказки и сонеты.

Пока мазки ложатся на холсты,

Подснежники цветут средь зимней стужи,

И, следуя законам красоты,

В песчинках зреет качество жемчужин.

Да и нет

Давно известно – не секрет:

Ко всем нам поздно или рано

Все наши «да» и наши «нет»

Вернутся метким бумерангом.

Вершит невидимый Судья

Свой суд бесстрастно-справедливый,

А жизни быстрая ладья

Несет сквозь годы, что есть силы.

Все «Отчего?» и «Почему?»,

«За что нелегкая судьбина?»

Видны без грима лишь Ему,

Он знает следствиям причины.

На перепутье трех дорог

Извечно «да» и «нет» терзают,

И трудно преступить порог,

И неизвестность истязает.

Но вновь пылает вечный Рим

И конь троянский побеждает –

Несчастьям не найдем причин,

А может, не хотим?

Кто знает…

***

Всё по спирали, по спирали –

Витки упруги и крепки.

Давно уже Христа распяли,

А мы всё также далеки

От доброты и всепрощенья:

И целимся в который раз

То в сердце, то пониже чуть –

в сплетенье –

Так, чтоб огонь души погас.

***

Мы растворяемся друг в друге

И, все препятствия презрев,

В нечеловеческой напруге

Хотим проникнуть в каждый нерв.

В сосудов ровное теченье

Привносим боль закрытых тем,

И грезим, грезим излеченьем…

Души соседней… А зачем?

Зачем напрасные потуги

По-своему все изменить?

Порядка ложные услуги –

В чужой узор – за нитью нить.

Обречены на всевнедренье –

Энергий, мыслей, чувств – толпой.

И очень редкое везенье:

Хоть иногда побыть собой.

***

Наших душ перелетные птицы

Увлекают нас в мыслях туда,

Где на солнце играя, искрится

Детства, юности память-вода.

Унося в запредельные дали,

Тех далеких и радужных лет,

Очень трепетно, бережно дарят

Встречу с теми, кого больше нет.

Нам теперешним столько же сколько

Было им в наши юные дни,

Нам казалось, что горькой настойкой

Полоскали мозги нам они.

Нет, не нужно входить дважды в реку,

Мудрость лет не смывает вода –

То, что в детстве дано человеку

Растворяется в нем навсегда.

И порой, когда небо с овчинку,

Мы прощения просим у них

И напитком невкусным с горчинкой

Поим чад непослушных своих.

Неудобный человек

Неудобный человек –

Что в его стараньях толку? –

Реплик острая иголка

В череде дневных прорех.

Выставляет напоказ

Разноцветных душ изнанку,

Сделав лёгкою приманкой,

Целится не в бровь, а в глаз.

Неудобный человек –

От него бы отказаться,

С ним бы вовсе не встречаться

И не знать его вовек.

Он подчас и сам не рад:

Промолчать бы, отсидеться –

Глупое досталось сердце –

Правду-матку всем подряд.

Сам, страдая больше всех,

Он врачует душ болезни –

Очень нужный и полезный

Неудобный человек.